El miedo

La diplomacia estadounidense tiene la delicadeza sublime de "Boggie, el aceitoso". O, tal vez, la exquisitez conmovedora de Charles Manson.

Dicho de otro modo, podemos verla como prueba de la existencia de Dios, porque, dado que se parece tanto a la conducta del braquiosaurio ­el animal más grande y estúpido que haya vivido­, la posibilidad de que sean lo mismo sólo podría responder a un acto de resurrección, dictado por el de arriba con unas copas encima.

El problema de la llamada nación más poderosa del planeta es, lisa y llanamente, el miedo.

Desplegó tales ínfulas imperiales, se persuadió a tal punto de su liderazgo en el mundo, que cayó en la trampa de la impenetrabilidad inexistente.

Cuando unos fundamentalistas islámicos le hicieron mierda las Torres Gemelas, explotó ese miedo. Su onda expansiva inundó y confundió todo: acusó a Osama Bin Laden, un desarreglado mental y coimero al que antes financió, con el que supo tejer alianzas imbéciles y que está más muerto que Ramsés III; invadió Irak con el pretexto de que Saddam producía armas biológicas que nadie halló; provocó a Venezuela, a Irán, a Afganistán, a Siria, a Pakistán y a la India; y multiplicó, con cifras capaces de volver locos a los deudores rurales amparados por Mujica, la ayuda militar a Israel. Todo, de la mano de Cheney, que ya se fue a barajas, de Rumsfeld, que también se tomó el 121, y de Rice, quien, por alguna maquiavélica, quizá sadomasoquista razón que desconozco por mi pureza moral, decidió morir patrióticamente junto al borracho más solo del universo, que la puso ahí.

Es así y lo sabemos todos.

Pero lo que desconsuela es que en la volteada haya caído Rosadilla, un hombre bueno, un parlamentario trabajador. Alguien que, como confesó el otro día, el 11 de setiembre de 2001 estaba haciendo una vereda en su casa, tomando vino Faisán y comiendo una naranja.

No hay caso, el miedo te morfa la cabeza y los fundillos. *